La hoja blanca

El otoño llegó. Me siento a recibirlo en mi pequeño jardín saboreando el crepúsculo que se aproxima y gozando de la tibieza de la tarde.

Bajo las grades melias que lo flanquean levanto la vista hacia las copas entrecruzadas y me extasio con las filigranas vegetales. Detrás, muy lejos, el gradiente azul y naranja del cielo del atardecer.

Las primeras hojas empezaron a caer. Hace días que se esparcen dispersas sobre el césped: hojas brillantes y doradas, hojas secas ocres y rugosas, descompuestos jirones amarillos... De cuando en cuando, alguna se desprende desde lo alto y desciende en un juego lento de planeos vegetales. En filas arborescentes se emparejan  de la mano a su varilla, dorada como ellas. Banderines de flecos lanceolados que anuncian la fiesta del otoño que acaba de empezar.

Mientras sus orgánulos vegetales mueren y se descompone su clorofila, mientras sus estructuras vegetales se colapsan; como un regalo divino, brillarán como el oro, volarán como los pájaros, cubrirán de delicados edredones el césped tierno protegiéndolo del rocío... Luego, enseguida, con un inaudible crepitar, comenzarán a secarse y arrugarse, vistiéndose de ocre mortaja. Devolverán así a la tierra cuanto ella les prestó.

De todas las hojas yo tengo la hoja blanca. Hoy será ella el refugio de las almas de las hojas muertas, su memoria. Aquí descansarán en paz. Alguien guarda sus recuerdos.